Perfectas indeseables

Hace no mucho, con una copa de vino en mano, recordaba con una amiga la película de "las mujeres perfectas". Si la memoria no me falla, Nicole Kidman se trasladaba a vivir a un vecindario donde algo  extraño ocurría con las mujeres .Todas eran  preciosas, sumisas, felices y extraordinariamente activas: hacían pasteles, pintaban la casa, cortaban el césped, jugaban con los niños, bordaban  y aún tenían tiempo de recibir a sus maridos con lencería cuando éstos volvían del trabajo. Esta estampa tan idílica escondía que los hombres habían sustituido a sus esposas por robots.

Vivo bastante lejos de Stepford, pero en ocasiones me siento allí... Cada día las supermujeres de mi entorno se levantan  de la cama, problabemente con legañas y el pelo enmarañado. Pero acto seguido, al tiempo mojan el teledirio en el café,  pasan por una sesión de chapa y pintura para quedar impolutas. Tacones de ocho centímetros, pantalones de la talla 34, rimel hasta no poder mover las pestañas y el pintalabios en el coche, de camino al trabajo. Lucha titánica por demostrar que son las mejores, gestionando doscientos millones de incidencias, atendiendo al mismo tiempo el teléfono, el correo electrónico y el fax, desdoblándose para que su otro yo asista a una reunión  y convirtiendo el pasillo hacia la sala de reuniones en sala de lectura porque ha salido una nueva normativa de ojeada ineludible. Al mediodía toca  comer en media hora, lechuga, porque la única verdad incuestionable es que la lechuga no engorda. Y tras las tres hierbas ingeridas, vuelta al trabajo. Salida a las 20.30. Y de ahí los lunes y miércoles a clase de inglés y los martes, jueves y viernes dos horas al gimnasio. ¡Ay! Me olvidaba de la compra, de tender las ropa, de ir a la tintorería, de llevar los zapatos a poner tapas y punteras, de poner la lavadora,...

Desde hace algún tiempo noto cierta dificultad entre mis amigas a la hora de encontrar pareja. Diréis que normal, si son vecinas de Stepford, lo raro sería que tuviesen tiempo para encontrarla. Pues fíjate que ellas lo sacan. Algún día les pediré su maravilloso truco de magia para hacer con el tiempo el milagro de los panes y los peces. 

El caso es que hoy un hombre me dijo abiertamente: "Es que nosotros no buscamos eso. No queremos una mujer demasiado inteligente, ni con mucha inquietud, ni con una personalidad arrolladora y mucho menos con ambición profesional. Queremos una chica lo más normal posible. ¿Que sea guapa? Sí, cuanto más mejor. Pero no queremos una mujer que nos supere".  Y ya, para terminar de hundirme en la miseria,  añadió  a modo de sentencia condenatoria, que él jamás sería mi novio. ¡Haberlo dicho antes! ¡Ahora todo encaja! ¡Ahora entiendo muchas cosas!. Cuando me decían que tenía un coche que denotaba muchísima personalidad, en realidad me querían decir que soy insoportable. Cuando halagaban mi proactividad  se estaban riendo de que me iba a quedar más sola que la una. Y cuando me felicitaban por algún logro profesional sólo me estaban poniendo el contrato nupcial de yo conmigo misma por siempre jamás.

Me niego a creer que los hombres del mundo piensen así. Me niego en rotundo. ¿Es esto una verdad universal? ¿Lo deseable es que nuestras inquietudes sean leer la Vogue, ir el sábado de tiendas y hacernos la manicura? ¿Lo idóneo es que  veamos en nuestras parejas una especie de semidioses que han venido para redimirnos de  nuestra miseria?  ¿Lo aceptable es que mandemos a nuestra inteligencia e inquietud  de vacaciones? ¿Qué son mis amigas perfectas? ¿Unas perfectas indeseables?